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He aquí el número «68 grados» de la revista más efímera de la literatura española de los últimos decenios. Una labor casi hepática que se esfumó como un vampiro, ese geniecillo que se esconde en las botellas de absenta y que lo ve todo tan verde que sigue prometiendo los placeres más ignotos, a pesar de que las chicas ya nunca le hacen caso. Pero bueno, siempre nos quedará la hipnosis.